Беспечность или Счастья тебе, моя незрелая любовь

               
   Уходящий день давал надежду в завтрашний, а завтрашний давал мысль не возвращаться никогда в прошлый день. Так было бы легче, не вспоминать, не думать, и не заботиться о своей душе. Но иногда мысли уносили его обратно в тот день, и неистраченные силы сегодняшнего дня, тупо врезались в мозг. И боль в душе, неимоверно разрезала в его душу разные картинки.
  Не верить себе, не верить другим? Как жить, не ощущая любви к свету? Как дышать, если запахи умирают в тебе?
   Боль поселилась глубоко и она, как кровоточащая рана, изредка  его, а потом проходила. То рана снова кровоточила, и был сплошной стон в душе. Но он был внутри тела и старался не выйти наружу.
  Погубила глупая беспечность, он поверил в чистоту ее слов, поверил, что она полюбила его чистой и нежной любовью, как яблоневый цвет, но на снегу.
    И, потом она просто сказала, что поторопила события дней, что к ней вернулся ее бывший мужчина. Она прятала глаза, долго молчала. Ее руки были холодными, как ее глаза. Он не стал им мешать, да и ни кто не удерживал его. Она просто сухо, разборчиво сказала: «Нас не берет мир». И ему стало все понятно, что он сыграл роковую сцену в ее жизни, если бы не его появление в том городе, в той квартире, тот ушедший за своим счастьем мужчина не вернулся бы к ней. И она сделала бы другой выбор. Но взвешивать, сколько граммов чистоты в нем или в ней он не стал. Он сжал скулы, сухо кашлянул в кулак, и сказал: «Почему ты молчишь? Скажи хоть слово?». Но ответа он не услышал, хотя два дня назад она шутливо говорила ему, что выйдет, за него и только дело встало, за кольцами.
Но это было вчера, а сегодня у него было потрясение души. Не верить, не слышать, забыть, успокоить себя.
 И глупо говоря про себя: «  Ты,  беспечный человек, решивший, что тебя она любит, готов прожить с ней до конца. Почувствовавший запах весны в декабре. Ты, самый беспечный человек, не подумал о том, что просто был пешкой в ее нежных руках». В душе все перевернулось, и боль стала разливаться в сердце.
  Надо жить дальше, не глупи, время успокоит, и в твоей бухте будет еще корабль под названием «Любовь». А сейчас шторм сменился на штиль. Пустота и боль. Он шел по заснеженному городу, снег хрустел под его обувью, темнота сгущалась перед глазами. Он хотел, чтобы она была счастлива с тем другим человеком, он не хотел причинить ей боли.
  Он просто встал и ушел, прав ли?
  Твердил он себе, но я и она, еще вчера были близки, а сегодня его сковывал ужас происходившего.
  «Я самонадеянный, само обманутый мужик», шептал он себе под нос. Потом он остановился. Ночь. Он высоко поднял, голову смотря, в небо. И снежинка полетела и легла на его щетине. Она даже не растаяла, она просто легла и все.
   Да, завтра будет завтра, а сегодня я не любим, но я не одинок, у меня на щеке есть снежинка. И сутулясь под ночным кровом, он не спеша, пошел  домой.
                «Счастья тебе, моя незрелая любовь», подумал он о ней.