ДОМ

   Он был построен в пламенной совдепии.
   Интеллигенты мыли окна напоказ.
   Хрусталь звенел на полках благолепием,
   И пыль от книг сливалась в унитаз.

   И было радостно и было всем привольно.
   С надеждой Солнце уходило на закат.
   И души жителей, с улыбкой алкогольной,
   Взлетали к небу, не зная про набат.

   Да только грянуло, и всё перевернулось.
   Интеллигенты вымерли, на праздник не успев.
   А их надежды жопой повернулись,
   И править в доме стал чужой пострел.

   И вот дорога под окнами запела.
   На ней придурки вспоминают чью-то мать.
   Во всех подъездах краска облетела,
   И на площадках собаки стали срать.

   Здесь поселились те, кто без надёги.
   Все босяки, что срезаны судьбой.
   Здесь по углам попрятались тревоги,
   И по ночам стучится в двери вой.

   Сюда приходят просто помочиться,
   Подраться и кого-нибудь убить.
   Здесь единицы, кто хочет помолиться.
   И всем, конечно, хочется любить.

   Кому-то бога, а кому-то водку.
   Кому-то Нельку, соседскую блуду.
   Кому-то хочется прочистить глотку,
   А вот кому-то смыться в Кергуду.

   И жители опять все стали пламенны.
   Демократизма - хоть сливай в ушат.
   И участковый, внимательный и каменный.
   И бандюган, для всех придурков брат.

   Теперь и Солнце дом обходит стороною.
   А когда вьюга дорогу заметёт,
   Дом затихает, так, для упокою.
   Дом поджидает, ведь кто-то запоёт.

   И что-то кажется, что где-то заалело,
   Толпа босяцкая забудет алкоголь.
   Она пойдет в матросы неумело,
   Тогда мы вспомним, что причинили боль.

   И вот тогда революционные матросы
   Найдут оставшихся, тех, кто писал, кто пел.
   И нас очкариков, за наши папиросы,
   С великой радостию примут на прицел.
   
   14.09.2012