С первой встречи

Какое-то странное чувство, возникшее вдруг из «ничто»
В прозябший июньский вечер,
Прогрело низ живота, как терпкий жгучий бордо
В ту, самую первую, встречу.
Небрежность в словах, спонтанность и путанность фраз
В твоем несказАнном стиле
И прямолинейная стойкость, засевшая в теле, каркас,
Глаза-изумруды…... Сразили!
И игры под музыку, мне не знакомую раньше, сжимали в тиски
Твоих мимолетных объятий.
Пульсации-чувства… Не верю, но слышу их там, где виски.
Себя я просила: «Не нужно! Все! Хватит!»
Но стало привычно читать вечерами (не книги!) тебя между строк
И робко касаться руками,
Нуждаться в тебе, как только нога твоя в ночь за порог,
Пытаться сказать все словами.
И кто бы мог знать… Кто писал нам сценарий ушедшей жары?
(Хотя по синоптикам, мы прожили зябкое лето)
И нас будут помнить все парки, все скверы, пропахшие нами дворы.
«Люблю» пронесется по ним нашим эхом…

12 сентября 2012 год