Осенняя нега чувств

Парк в золотой листве. Свет фонарей. И он.
Гладит по голове. Жизнь превращает в сон.
Путает пальцы в прядях. Доводит их до небрежности.
Селит в моих волосах птенчиков своей нежности.

Ладонью спускается ниже. Чертит по подбородку.
И голос его всё тише… Теряет последнюю нотку.
Молчим. Но в молчании этом нет тяжести, нету груза.
И я становлюсь поэтом. А он говорит, я – муза.

Болтаем о чем-то важном. Болтаем о чем-то глупом.
И, знаешь, совсем не страшно, что он со мной будто лупа.
Читает меня по фразам. По взглядам. И между строчек.
О каждом глотке экстаза, когда я свернусь в клубочек

На теплых его коленях. Прощаясь с прекрасным летом.
И мы забываем время.  Его отпускаем с ветром.
А небо нам лижет плечи. Ложится на них и тает.
От встречи живем до встречи. Такое еще бывает.

И мир без него от жажды тускнеет. Почти незримый.
Как Ромул и Рем однажды хочу воссоздать с ним Рим. И
Мы где-то на кромке пропасти. Велением Самого’.
Спасибо, тебе, о, Господи.
За него.