Почерк

Бумага стерпит всё,
Ударю ручкой по столу,
Я скомкаю листок, ещё,
Пытаюсь вывести строку.

Пишу в ней свои мысли,
Рука дрожит и почерк крив,
Лишь слёзы моей жизни,
Размоют выдуманный миф.

Хочу я написать про радость,
Но где же взять её?!
Меня одолевает слабость,
Куда-то вдаль она несёт.

И стул, в котором я сижу,
Зажал меня в объятья,
Я шевельнуться не могу,
Он заковал во мне проклятье.

Мои стихи обращены к нему,
Пытаюсь так себя я успокоить,
Его я здесь прижму и обниму,
Чтоб боль свою удвоить.

И скомкав лист очередной,
Его я как бы обнимаю,
В руках я продержу комок,
И так немного помечтаю.

Но вырывается наружу боль,
Мечта моя летит в корзину,
Комок бумаги останется комком,уволь,
Не вяжется с тобой картина.

Я чистый лист кладу на стол,
И почерк очень даже милый,
Я устремлю свой взгляд в окно,не в пол,
Красив природы звук неповторимый.

Сияет солнце, щебечут птички,
Плывут по небу облака,
Пора менять свои привычки,
Пора задать курс ветерка.

Не надо боль свою душить,
Пройдите этот путь и станет легче,
Не бойтесь снова полюбить,
С годами станет сердце крепче.