Из далёкой страны...

Из далёкой страны,
где бывают лишь сны,
нелегко возвращаться в свою -
тяжело я встаю:
чай зелёный, но крепко заваренный пью,
не одну сигарету уничтожаю
и наконец узнаю,
что я - не в аду,
не в раю,
что в этом году
на пшеницу большого не ждать урожая
в нашем краю,
что по-прежнему здесь, на земле,
существуют больницы,
темницы,
морги,
базары,
высоко в социальном значении воспарившие лица
и наоборот,
но над этим плывут
величаво-свободные облака,
что-то шепчут им листьями
шевелящимися по мановению
горного бриза прекрасно-ажурные
кроны и, когда приглядишься,
увидишь, как вольно в них
птицам, да и лица людей
не подряд равнодушны,
не подряд раздражённы,
не подряд агрессивны
под ними,
есть средь них
красотой человеческой
милые лики -
о поющие миги,
здравствуй, край мой родной,
здравствуй, добрый, хороший,
в нём живущий
народ,
ну, как будто проснулся -
мне снился сегодня
с крестами могильными
огород
и война за места,
был убит я
и мне не хватило
креста,
воздушная яма
меня подхватила
и над могилою
возносила,
плакал я, обнимаясь с воскресшею мамой,
а внизу, далеко-далеко подо мною, продолжалась абсурдной людской суеты стопроцентная взглядом высоким тщета...