Путь

По усталым улицам шагая
И направив взор в немой асфальт,
Человек, измученный от рая,
В даль уходит от любимых врат.
Из преград осталась только память -
Та, что не пускает и зовёт.
Путь его как будто бы в тумане,
И не видит он других дорог.
В тишине угадывая шёпот
Встречных лиц, что где-то за чертой,
Он услышать жаждет лишь Кого-то,
Но ответ ему по-прежднему немой.
Лишь отчаянье на той пустой дороге
Спутник верный, что не говори.
И с трудом передвигая ноги,
Человек пришёл к концу пути.
Шаг последний сквозь туман направив,
Растворяясь в дымке без следа,
Он былое вновь себе представил,
И скользнула вниз одна слеза.
Та слеза в себе хранила память:
"Мною был когда-то человек.
Он любил, а значит не случайно;
Он мечтал, а значит о тебе".
Рассыпаясь в призрачную дымку,
Сверху сыпался осенний листопад,
И листочки, подхватив слезинку,
Быстро понесли её назад.
Ветер тихо распахнул задвижки,
И влетели листья сквозь окно
И рассыпались по полкам и по книжкам,
А слезинка рухнула на стол.
И слеза вдруг радость ощутила:
"Вот он дом, что сердцем так любим;
Вот она, что счастье мне дарила", -
И с улыбкой обратилась в дым.