Внутри
Я закаленная сталь. Это странно, неловко и глупо:
Ощущаться клинком в оболочке из плоти и крови,
Свое существованье по телесным диагнозам строить,
Ждать, когда выйдет срок, ее телу отмеренный скупо.
Знать, что еще не возникла рука, что сожмет рукоять,
Крепко стиснет, и воздух под лезвием взвоет.
Знать, что кровь меня рано ли, поздно ль умоет,
Время битвы своей, терпеливо дыша, ожидать.
Я клинок, не стареющий в ножнах из бренного праха,
Ждущий мига, когда мир услышит мой истинный голос,
Что взорвет нить экватора, взрежет меридианы и полюс,
Напитается силой ядра и людского животного страха.
Я молчу, лишь порой, чуть звеня, отзываюсь на старое имя,
Верен клятвам и небу Эойя, в котором меня закаляли.
Я - клинок из бессмертной, веками откованной стали,
Порождение смерти и жизни в пьянящем потоке Лайфстрима.
Я бессмертная Тварь.
© Copyright: Таэ Серая Птица, 2012
Свидетельство о публикации №112091303365
Свидетельство о публикации №112091303365
Рецензии