Сопка, вам, - не высотка,
как, не Солнце – Луна…
Спит у пирса подлодка.
Мерно плещет волна.
Эх, отдать бы швартовы
да на волю, в моря,
да под воду чтоб снова…
Только, всё это – ЗРЯ!
Завтра, словно сиротку,
«за ноздрю» в никуда,
на буксире подлодку
стащат в бухту Труда
и порежут «на гвозди»…
А сегодня… Поспи…
Над тобой звёзды – гроздья,
ты, как пёс на цепи…
Эх, отдать бы швартовы!
Да - в моря, в глубину!!!
Лучше, честное слово!,
я – на дне затону…
По геройски погибнуть -
не у пирса ржаветь…
До чего же обидна
и мучительна смерть
не в бою, не в атаке…
А вот так – без следа:
в этой самой клоаке,
в этой бухте Труда…
Соберясь в годовщину
и подняв «третий» тост,
отвернутся мужчины,
чтоб никто этих слёз
не увидел… Поскольку
(втихомолку скорбя)
вроде живо всё… Только…
Только нет здесь тебя!
Той, с которой делили
нет! не хлеб!, только – соль!
Дни считали – не мили…
Потому то и боль:
ведь не «что то», а «кто то»
отошёл в никуда…
Ты – осталась на фото…
Сгинув в бухте Труда.
16.07.2012
Бухта Труда...
© Copyright: Владимир Кривоносов, 2012
Свидетельство о публикации №112091302689
Свидетельство о публикации №112091302689
Рецензии
***
Все начинается с отхода:
Другая жизнь. Другие сны…
Недели тянутся, как годы,
И, словно годы мчатся дни,
Где все друг другу словно братья
В ста миллиметрах от беды…
Соединенные объятьем
Тяжелой, сумрачной воды.
«Всем вниз!» у войн свои законы.
«Локатор! Пеленг 35!»
А дома ждут привычно жены,
Детей, укладывая спать!
И вновь идут на погруженье
Жрецы и боги жарких шхер,
Объединенные давленьем
Глубин в десятки атмосфер.
Вино молдавского разлива
От спящей Родины вдали…
Здесь можно жить и быть счастливым
От ожидания земли…
Рвать океанские широты,
Не видя солнца и волны…
Быть неразрывной частью флота
И главным козырем страны!
Нам снится ветер от норд-оста,
В холодном небе облака…
Курс от Нордкапа – 90…
Все это будет… А пока
Распахнут люк во тьму Вселенной,
И сладок нам табачный яд…
Мы тем же курсом в Средиземном
Идем в назначенный квадрат…
… Да было ль это? Я не знаю.
Забыл. Не помню. В горле ком.
Ночь. Крепко спит страна родная,
И корабли идут на слом…
Где наши черные пилотки
И ощущение плеча?
У стенок ржавые подлодки,
Как дети, плачут по ночам!
Кирилл Ривель
Александр Танский 12.02.2020 19:52 • Заявить о нарушении
Все начинается с отхода:
Другая жизнь. Другие сны…
Недели тянутся, как годы,
И, словно годы мчатся дни,
Где все друг другу словно братья
В ста миллиметрах от беды…
Соединенные объятьем
Тяжелой, сумрачной воды.
«Всем вниз!» у войн свои законы.
«Локатор! Пеленг 35!»
А дома ждут привычно жены,
Детей, укладывая спать!
И вновь идут на погруженье
Жрецы и боги жарких шхер,
Объединенные давленьем
Глубин в десятки атмосфер.
Вино молдавского разлива
От спящей Родины вдали…
Здесь можно жить и быть счастливым
От ожидания земли…
Рвать океанские широты,
Не видя солнца и волны…
Быть неразрывной частью флота
И главным козырем страны!
Нам снится ветер от норд-оста,
В холодном небе облака…
Курс от Нордкапа – 90…
Все это будет… А пока
Распахнут люк во тьму Вселенной,
И сладок нам табачный яд…
Мы тем же курсом в Средиземном
Идем в назначенный квадрат…
… Да было ль это? Я не знаю.
Забыл. Не помню. В горле ком.
Ночь. Крепко спит страна родная,
И корабли идут на слом…
Где наши черные пилотки
И ощущение плеча?
У стенок ржавые подлодки,
Как дети, плачут по ночам!
Кирилл Ривель
Александр Танский 12.02.2020 19:52 • Заявить о нарушении
Мне тоже по душе его песни! Спасибо за напоминание о замечательном авторе. Всех благ Вам! В.К.
Владимир Кривоносов 12.02.2020 20:18 Заявить о нарушении
Владимир Кривоносов 12.02.2020 20:18 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.