Защемило от тоски,
Захлестнуло от печали.
Каждой клеточкой скучаю,
Разрываясь на куски.
Детский образ теплых рук,
Мягких складочек на коже.
Мы с тобою не похожи…
Разве что овала круг.
Помню этот тонкий смех,
Запах меда и ванили,
Смоль волос, что тронул снег,
И глаза, что так любили.
Им любить не тяжело,
По-другому не умеют.
Отдавать и жить добром,
Ни о чем не сожалея.
Бабушке
© Copyright: Ольга Просолупова, 2012
Свидетельство о публикации №112091302424
Свидетельство о публикации №112091302424
Рецензии