***

Встал на якорь ноябрь. Закавычено время пространством.
Чайник чувств выкипает до дна – не пора ль его снять?
Ты контужен иллюзией, брат, и с тупым постоянством
Ты готов умирать от любви, а потом от любви воскресать.

Дефилируют листья, и смех из окна: бутафоры
Городского театра опять у себя наверху
Допоздна мастерят – в этот раз офицерские шпоры,
Ожерелье невесте, погоны её жениху.

О, любитель красивых статисток в совковом театре,
Ты здесь лишний герой – для тебя даже реплики нет!
Ты из тёмного зала идёшь за кулисы в антракте
И сидишь наверху, игнорируя пышный буфет.

Погружаешься в дрёму и видишь, как полые люди
Ставят трон тишине, зарываясь почти в облака.
Лишь во сне и возможно порой созерцание сути.
Сны, как иглы, остры, и до смерти четыре шага.

Ну а после в гримёрку к сидящей ещё в ожерелье
Кто с букетом, а ты с ощущеньем таким неземным:
Одинокую жизнь, посвящённую стихослуженью,
Мне нельзя на любовь променять, разменять, как алтын...

2012