дорога

Человек подобен дому. У кого-то горит свет, у кого-то – нет.
Есть дома похожие на маленькие храмы: в них чисто, уютно, тихо. В них случаются чудеса.
Есть такие, которые не пригодны для человеческого существования: не важно, обвалится ли на вас потолок или вы сломаете себе ногу, поднимаясь по темной лестнице – этот дом покалечит вас, а затем выставит наружу, ведь для жилья – то он не пригоден, помните?
Есть дома пригодные лишь для хранения ветоши и прочих ненужных вещей. И сидят в нем люди и разбирают свою прошлую жизнь по косточкам. Такой дом чахнет, умирает, задыхается.
   Моя жизнь – это нескончаемая дорога. Я даже подозреваю, что мой дом – есть дорога.
На ней мне попадаются разные люди: добрые и злые, богатые и бедные, мудрецы и дураки. Некоторые из них приглашают меня в свой дом, угощают горячим чаем, спрашивают, как мое путешествие длиною в жизнь. Они довольно-таки гостеприимны.
У некоторые я живу месяцами, а бывают и те, у кого годами. Я не мешаю им, однако рано или поздно они закрывают передо мной не только двери своего дома, но и сердца. Меняют замки, пароли, ключевые слова.
Да что уж тут и говорить, и мне, мне тоже пора. Пора опять в путь! А им необходимо сказать спасибо. Спасибо за то, что приютили, за то, что дали напиться тогда, когда я испытывала жажду и накормили тогда, когда испытывала голод. Но были и такие необыкновенные, которые кормили меня своими поцелуями. Кормили тогда, когда я чувствовала, что мои губы наголодались, наголодались вдоволь, а руки сводит от страсти и не пережитых эмоций.
… Однако снова в путь! Снова дорога!
Ее величество Дорога.