Тропа… просёлочная… шлях…
То снег, то пламя краснотала…
Я шёл и шёл. Мне не хватало
дыханья. Ветер пел: "Приляг".
Я шёл. "Остановись, чудак", -
река из-за кустов шептала.
Я плыл. И вот её квартала
огни. Вот дом её. Я шаг
прибавил. Я во двор влетел.
"Дошёл", - шептал. "Я так хотел", -
шептал. Дошёл! Ещё немного.
В подъезд нырнул я, как под лёд.
Последний лестничный пролёт.
Я - настежь дверь! А там - дорога…
Притча
© Copyright: Гришин Александр Анатольевич, 2012
Свидетельство о публикации №112091205611
Свидетельство о публикации №112091205611
Рецензии