Что Попало

                1

Я сам понемногу пишу, что попало,
                но мне этого мало,-
         рву не только мысли, но и слово.
Мне часто бывает фигово.

     Горит прошлое, а с ним мой "багаж"-
     ну как тут воздержаться от краж
     своих собственных ошметков
     блевотины вдохновения.

Я в груде лежалых и просроченных обмотков
     прохлопанного мгновения.
Горит лицо,
выпиваю по сто граммов судьбы
              каждую секунду. Отрицание больше
не работает - так выдыхаются мольбы,
                и непонятно, что оседает дольше,

оттенок мечты в прозрачности наивности
или гниль в застоявшейся вере.
Я устал по топям уныло брести,
Вычитая на пальцах отбитых ног потери.

                2

В прохладных утренниках детства,
засохшей “пакшей” старости,
хранится дерзость малолетства
разбитая на шалости.

Немытой совестью укрывшись
дремать в объятьях подлости,
с свободой чистой скорости
на откровение простившись.

Разброд в словах, и пьяный разум
их тиснет, как попало, в рот,
мыслишки – серо-злые стразы
мир крутят сном наоборот.

Беспалой волей мацать душу -
привычка. Злою рожицей,
лежит на памяти чуть лучше
судьба, чем сохлой кожицей!

А в сердце, будто наглый палец,
настырно зудом: ”так таки!
Не будешь жаждать патоки
от соли знаний, дна скиталец!”

                3

Вероятно, то что происходит со мной,
имеет непосредственное отношение к
свободе или праву выбора. Путь земной
непрост, будешь и этому рад-радешенек,
когда сети предрасположенности к с-
траданиям прочесывают весь Стикс,
по которому мы плаваем туда-сюда
в сомнительных поисках:
быть может найдется еда?!

Не только части души в тисках,
но и головы, и руки, и мнение,
похожие на тепличное растение,
тянущееся к солнцу, но об-
реченное на сырую землю, навоз.
Как будто наш Бог консервативный сноб,
не преодолевший электричеством рамки гроз.
Соблазна нет - желания давно напрямую
реализуются. Поют “Аллилуйю” зомби,
ибо она потеряла авторитет и статус,
как обделенный иголками кактус.
Все это, если честно, давно неинтересно,
такая поэтическая мысль до безвкусия пресно
впитывается порами, отрицающего уже только 
себя, сердца, остывшего настолько,
насколько может остыть лед
в краях, где лето никогда не придет!

                9-13 января 2010