А я привык к езде в автобусе –
читать, дремать и ждать-пождать,
когда добьет меня микробами,
уложит и вожмет в кровать
не смерть, а лишь ее касание
плеча, дыхания, губы –
скупые знаки угасания
и следствия лихой борьбы
за выживание и бдение
у мрачной бездны на краю,
за Новый Год и Дни рождения,
за ПМЖ, но не в раю,
а за пределами, на выселках
Земли, которая мне во
страдание дана Всевышним ли,
другим каким ли. Комильфо -
хороший тон, мной соблюдаемый,
мне говорит: «Заткнись, дружок!
Земными не тревожь раздраями
небесный ангельский лужок».
И я трясусь в своем автобусе,
абориген всея Земли,
неразличаемый на глобусе,
Ничто в космической пыли.
И как бы ни было, с кем ни было
весною, осенью, зимой
в толпы и пробок давке гибельной
я остаюсь самим собой,
тем, кто не думает о глобусе,
кто за себя решает сам.
Я буду странствовать в автобусе
назло судьбе и дуракам.
А я привык к езде в автобусе...
© Copyright: Игорь Гуревич, 2012
Свидетельство о публикации №112091203054
Свидетельство о публикации №112091203054
Рецензии