Вынув себя из ила, прогнав морок,
Я соберу воедино осколки строк.
Эта про смысл, которого нет, и та,
Про отсутствие бога и сына его Христа.
У жизни малый метраж и низкие потолки.
Я зарабатываю на хлеб, продавая свои мозги.
В ритме метро-работа-метро-кровать
Нету нужды молиться — не о чем рассказать.
Каждое утро ныряя в поток тел,
Я человек-шестерня, человек-предел.
Человек-предел
© Copyright: Невербальность, 2012
Свидетельство о публикации №112091210119
Свидетельство о публикации №112091210119
Рецензии