Ты его простишь

За окном дождит. Осенний вирус странного оливкового цвета заползает мороком в квартиру. Вот тебе, мой друг, и бабье лето! Чутко выгнув бровки коромыслом, никому несчастий не желая, ты живёшь, выгадывая смыслы вечного бродяги Будулая. Всё казалось – ангел белокрылый. Думалось: теперь уже навеки! Что же в нём особенного было? В мальчике. Мужчине. Человеке. Или так ему хотелось верить? Отражаться в нём. Болеть до крика. Может оттого больней потери, что всегда мечтаешь о великом? А когда пора очарований на осколки бьётся,  режешь вены и ревёшь белугой на диване. От тоски кидаешься на стены.

Он ушёл? Так что же? Не впервые. Странники – они непостоянны.
Нарастают кольца годовые на твоём разлучном безымянном.

Перестань. Послушай: будет вечер. Будет ветер ласковый с востока. Он придёт, простой и человечный. И как ты, такой же одинокий. Ты ему простишь его измены. В нём ведь всё же ангела на треть.

Женщины не любят совершенных.
Тех, которых не за что жалеть.


11.09.2012 19:29


Рецензии
Ага. Общепринятое, что русские женщины жалостливые.
Не жалеешь, что замуж вышла?
- Да что ж я не человек что ли?! Жалко его конечно...

Очеретина Ирина   09.03.2020 20:45     Заявить о нарушении
а то ж, жалостливые, конечно.
не просто так раньше говорили "он меня жалеет", а не "он меня любит".
а значит жалость - синоним любви.
как-то так :)

Ник Туманов   12.03.2020 18:29   Заявить о нарушении
На это произведение написано 45 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.