Пурпурной кровью небеса
Взрывают предрассветный мир,
Лишь тянет ночи полоса
Сквозь тучи солнечный кефир.
На травах блики пестроты
Напоминают о былом:
О том, что в зелени мечты
Погибнет прошлое столпом.
Простое слово НИКОГДА
Порежет слух, как острый нож.
Сухая мёртвая беда
Застекленеет, словно брошь.
Минуты скажут, уходя:
"Мы так спешим пресечь конец,
Что спотыкаемся, будя
Смятение пустых сердец.
Мы погибаем, в омут дней
Бросая робкие шаги,
Всё путаясь в глазах ветвей...
Не плачь. И нас не береги".
Минуты задохнутся, вслед
Бросая в пруд немой упрёк;
Под масками суббот и сред
Прервётся жизнь в недельный срок.
А люди будут утверждать,
Что проползали сквозь года...
Недельный срок. Короткий срок.
Прощальный срок нас ждёт всегда.
Минуты
© Copyright: Артём Аталиков, 2012
Свидетельство о публикации №112091106217
Свидетельство о публикации №112091106217
Рецензии