Листок

Знаю, сказать об этом не смогу, но хочется  с кем-то поговорить. Прости за слабость, за слезы, прости за то что такая  беспомощная. Я просто артистка. Когда есть возможность, играю в жизнь  настоящую(даже перегибаю немного,наверное спешу жить) но потом ощущаешь что листок отторгнут  деревом  жизни. Он жил, жил весь погрузившись в тепло, ласку, необходимость, хоть какую-то свою значимость, а потом его оторвало и отнесло ветром так далеко, что он уже и не понимает, а  жив ли еще?

Какая она жизнь,живем ли мы? Какая моя роль дальше? Я буду стараться как обещала. Буду, как только станет чуть легче, чуть привычнее.
Я не умею играть финал, он просто рвется, рвется как-то очень больно. В голове бродят какие-то голограммы тебя. Я встречаю утро с тобой, гуляю, вижу силуэт, улыбки, взгляды, даже слышу твой голос и фразы. Одного я не могу, коснуться. Нет этого писать нельзя. Разве в наше время, можно такого человека назвать  нормальным? Тебе трудно, ты просто прячешь это в себе. Одно все же радостно, от листочка, иногда рождается жизнь целого  растения.
Я прорасту, попробую, только бы еще чувствовать тепло твоих рук .