Афганское солнце. Дорога на Кандагар
Тяжелые, горькие письма:
«Всё - плохо…»; «...работы - здесь нет…»;
«...жена - к другому ушла…»;
«...а с тёщей - давно война!>>
«Она такая, Вась, клизма!..»
И дочка, - не «папой» зовёт,
А – «Пьяница», «Сволочь» и «Шланг»!..
... От слов таких - станет зябко,
Будто нахлынули ветры,
Холодные, злобные ветры -
Из Арктики, с Карских Ворот…
И сунув в карман наличку,
Пойду я в ближайший ларёчек -
Купить себе литр «Столичной»! -
Чтоб вытянуть это письмо.
… А осень - справляет поминки
По нашему краткому лету.
Зайду я в кафешечку «Юность»…
/А был ли когда-то я юн?../
… Мы с другом – опавшие листья
Тех лет, где гордились Отчизной,
Где в полночь - свидание с Лизой,
Где пух запорошил скамью.
А в письмах - беда за бедою! -
Безверье… Вороний гам…
… Там браги – залейся! - в сенях два бидона,
А в хате – бардак... грязь... пыль... перегар...
Там - мысли убоги... делишки – убоги...
Там - хрипло хохочут доступные девочки…
И - врежет мне Саня тирадой по темечку:
- Сержант!.. Я прошу, ради Бога, –
Отправь-ка меня в Кандагар!..
От слов таких - станет страшно,
Словно возникли «духи»,
И стали нас резать, сонных,
Как неразумных ягнят.
Я вновь окунаюсь в Былое...
...Там руку бинтует Сашка:
- Навылет! Кость не задета!
Все остальное - фигня!..
Река с названьем «Былое» -
Швыряет меня к перекатам,
Где небо чужое и горы,
Жарища – ну просто угар!
... Водилы мои – убиты.
Пылают мои бензовозы.
И кто-то орёт:
- Бейте «духов»!.. Не дайте уйти в Кандагар!..
… А осень, спеша к Покрову,
Калиткой тихонечко скрипнет.
Потушит брандмейстер–дождик
Заката нежаркий пожар.
И - хлещет в глаза - как молния! -
Отчаянный Санин постскриптум:
- Сержант! Я прошу: сделай милость –
Спровадь-ка меня в Кандагар!..
Эх, мало я взял «Столичной»!..
/Теперь уж, наверное, - поздно!/
... Мне жизнь, Сань, - подрезала крылья.
Мечты наши - вмёрзли во льды...
Тяжелые, горькие письма -
Булыжником лягут на сердце,
И режет глаза до боли
Горящей листвы горький дым.
…А речка с названием «Былое», -
Вдруг резко свернёт к обрыву...
/Как щепки - летят наши жизни:
Васяка... Витёк… Эдгар.../
Свинцом поливает Сашка:
- Эй, «духи»! Вам хрен на рыло!..
Я кровью заляпал камни;
/Стервятник расправил крыло./
Афганское солнце смеётся:
- Не видеть вам Сочи и Крыма!..
………………………………………
………………………………………
… Вдаль траурной лентой вьётся –
Дорога на Кандагар…
1994
Свидетельство о публикации №112091105523
"И мы идём совсем не так, как дома,
Где нет войны и всё давно знакомо,
Где трупы видят раз в году пилоты,
Где с облаков не валят вертолёты.
И мы идём, от гнева стиснув зубы,
Сухие водкой смачивая губы".
(Монолог пилота Черного тюльпана)
Веиро 20.01.2014 13:57 Заявить о нарушении
Киселев Василий Иванович 20.01.2014 14:01 Заявить о нарушении