Афганское солнце. Дорога на Кандагар

Мне пишет афганский мой друг
Тяжелые, горькие письма:
«Всё - плохо…»; «...работы - здесь нет…»;
«...жена - к другому ушла…»;
«...а с тёщей - давно война!>>
«Она такая, Вась, клизма!..»
И дочка, - не «папой» зовёт,
А – «Пьяница»,  «Сволочь» и «Шланг»!..

... От слов таких - станет зябко,
Будто нахлынули ветры,
Холодные, злобные ветры -
Из Арктики, с Карских Ворот…

И сунув в карман наличку,
Пойду я в ближайший ларёчек -
Купить себе литр «Столичной»! -
Чтоб вытянуть это письмо.

… А осень - справляет поминки
По нашему краткому лету.
Зайду я в кафешечку «Юность»…
/А был ли когда-то я юн?../

… Мы с другом – опавшие листья
Тех лет, где гордились Отчизной,
Где в полночь - свидание с Лизой,
Где пух запорошил скамью.

А в письмах - беда за бедою! -
Безверье…  Вороний гам…
… Там браги – залейся! - в сенях два бидона,
А в хате –  бардак... грязь... пыль...  перегар...

Там - мысли убоги...  делишки – убоги...
Там - хрипло хохочут доступные девочки…
И - врежет мне Саня тирадой по темечку:

- Сержант!..   Я прошу, ради Бога, –
Отправь-ка меня в Кандагар!..

От слов таких - станет страшно,
Словно возникли «духи»,
И стали нас резать, сонных, 
Как неразумных ягнят.

Я вновь окунаюсь в Былое...
...Там руку бинтует Сашка:
- Навылет! Кость не задета!
Все остальное - фигня!..

Река с названьем «Былое» -
Швыряет меня к перекатам, 
Где небо чужое и горы,
Жарища – ну просто угар!

... Водилы мои – убиты.
Пылают мои бензовозы.
И кто-то орёт:

- Бейте «духов»!..  Не дайте уйти в Кандагар!..

… А осень, спеша к Покрову,
Калиткой тихонечко скрипнет.
Потушит брандмейстер–дождик
Заката нежаркий пожар.

И - хлещет в глаза - как молния! -
Отчаянный Санин постскриптум:
- Сержант! Я прошу: сделай милость –
Спровадь-ка меня в Кандагар!..

Эх, мало я взял «Столичной»!..
/Теперь уж, наверное, - поздно!/
... Мне жизнь, Сань, - подрезала крылья.
Мечты наши  - вмёрзли во льды...

Тяжелые, горькие письма -
Булыжником лягут на сердце,
И режет глаза до боли
Горящей листвы горький дым.

…А речка с названием «Былое», -
Вдруг резко свернёт к обрыву...
/Как щепки - летят наши жизни:
Васяка...  Витёк…   Эдгар.../

Свинцом поливает Сашка:

- Эй, «духи»! Вам хрен на рыло!..


Я кровью заляпал камни;
/Стервятник расправил крыло./
Афганское солнце смеётся:
- Не видеть вам Сочи и Крыма!..


………………………………………
………………………………………


… Вдаль траурной лентой вьётся –
Дорога на Кандагар…

                1994