Бутылка с прокушенной соской,
Ребенок, а там, за стеной,
Грохочут стиральные доски,
И стиркою пахнет большой.
Там женщины рук не жалеют,
Пар душной плывет пеленой,
И мыльная пена белеет,
Как гроздья сирени густой.
Им некогда остановиться,
Вздохнуть, распрямиться на миг.
Распарены красные лица,
Развилися локоны их.
Но вот остается немножко.
Пылает закат вдалеке.
Пеленки, рубашки, дорожки
Развешаны ни чердаке.
Теперь отдохнуть не мешает,
И, сидя за узким столом,
Три женщины тихо болтают
Чуть слышным за шаг шепотком.
О чем? Все о том же, о том же,
О вечных заботах своих.
И жизнь и ясна, и несложна
В глухом бормотании их.
И смотрит малыш изумленный
На окна, раскрытые в сад,
Откуда на свет воспаленный
Летят мотыльки и летят.
Стирка
© Copyright: Геннадий Васильевич Фролов, 2012
Свидетельство о публикации №112091105187
Свидетельство о публикации №112091105187
Рецензии