Поток кромешной информации,
Проделки жизни полной инновации,
Скандалы, трепеты бессонной ночи,
И в воздухе мотив сосредоточен.
Каскадом мир уносит мои планы,
И в воздухе из грёз капканы,
В машине жизни кружит барабан,
Столетний шут устроил балаган.
Зачем раскисли пальцы рук?
В пустыне из засохших мук.
В кустарнике засохший виноград,
Колотит сердце, выгоняя ад.
Из тела, что устало биться.
За кружева из призрачных амбиций,
За полуполный, но пустой стакан,
за краски на столе из крови ран.
На мелкой глади начатой реки,
Я вижу, что туда нельзя войти,
И даже проложив мосты,
Не выйти из кромешной темноты.
Ползком по терниям из звёзд,
Пешком по миру битых слёз,
Бегом по углям, начавшим пожар,
Взлететь в разрушенный фонтан.
И пить не успевает никогда,
Ещё одна упавшая звезда,
Ещё один по жизни идиот,
И я уже не слышу этих нот.
Пешком сквозь пальцы
© Copyright: Игорь Прусенко, 2012
Свидетельство о публикации №112091103085
Свидетельство о публикации №112091103085
Рецензии