Профукали

Мой город бездарно красивый, –
помойное словно ведро.
Грязней не найдёте в России.
В нём плавил народ серебро
и всё отправляли по тракту
«Московскому» в Питер глухой.
Мы ставили жизни на карту.
Народишко наш не скупой.
Точнее сказать, – простодырый –
всё лучшее в царский закут,
бывало, с Алтая затырят,
лишь свой украшая уют.
Цари и царица чужая,
что мужа убила за трон.
Мы золотом воз загружая,
зорили подземностей схрон.
Всё вывезли мы на подводах,
чужих ублажая царей.
Мы гибли на царских заводах
под взоры крутых егерей.

Советская власть наступила
и всё завалила вконец.
Свободу и счастье сулила,
сплела обещаний венец.
Сама развалилась мгновенно,
убив миллионы людей.
Мы счастливо жили, но скверно,
погрязли в безумстве идей,
разрушили церкви с дворцами,
построили лагерь-барак.
Во всём виноваты мы сами –
устроили сущий бардак.
В войне, победив, проиграли –
рассыпалась горе-страна.
И детство, и юность украла
жестокая в сути война.
Свободу профукали снова –
построил чекист «вертикаль» –
идёт наступленье на слово.
Страной управляет вновь враль.