Я дотянусь руками до неба,
Чтобы все узнали меня,
А главное, чтоб ОНА смотрела,
И тихонько ругала себя…
Стоя дома в рваных тапочках,
Запахнув полинялый халат,
Своему «любимому» «папочке»,
Нарезала лучок в салат.
Глядя в мутное окно кухоньки,
Вспоминала лето друзей,
И меня влюблённого глупого,
Что за чем-то бегал за ней.
Твой «любимый» с брюшком трясущимся,
Развалился на старой тахте,
Вот, те счастье, смотри, что выбрала,
Мне на зло и природе своей.
Доедая вчерашнее первое,
Из расколотой миски вдоль,
Посоли его слезами отчаянья,
И почувствуй мою боль!
Возможность
© Copyright: Сергей Букашов, 2012
Свидетельство о публикации №112091009407
Свидетельство о публикации №112091009407
Рецензии