Всё

Встреча была непонятной:
Глазами столкнулись невнятно.
Не помню, как познакомились,
Но мне это было приятно.
Он интересен и неоднозначен,
Он пишет песни, немного чудачен.
Гитара в руках его просто тает.
Группу прикольную он собирает.
Он необычен и он мой друг.
Совсем недавно вошел в этот круг.
Чем зацепил, не пойму, он меня.
Я тут скучаю день ото дня.
Может, своей интересностью, вдруг.
Может, он просто хороший друг.
Может, особенный он человек.
Может, рождается экий во век.
Может быть, я таких не встречала,
А, может, и вовсе не замечала.
Но фишка в том, что, скорее всего,
Я не увижу больше его.
Что про себя я могу рассказать?
Я не умею стихи сочинять.
Так я пишу всякий скучный бред,
А исключений-стихов просто нет.
Все не имеют ни рифмы, ни смысла,
А в голове моей фраза зависла –
Что-то про критику, точно не помню,
Но сочинять не хочу больше. Вольно.
Скорее всего, я не так поняла.
Или, точнее, восприняла.
Это творение, Лёшка, тебе.
Пусть оно будет в твоей голове.
А в стихах имени моего
Больше не будет ни одного.