Мой друг Писдец

    Иногда ко мне приходит Пиcдец. Мы молча сидим у компа и попиваем разбавленный спирт, закусывая финиками, потом начинаем рассуждать, какие суки бабы. Или считаем, сколько нам осталось до смерти. У него почему-то всё время меньше выходит.

  - Где тебя считать учили, Мудило? - спрашиваю.
  - В воскресной школе, батюшка бывший наш, Костя.
  - Ну тады ой, - он, пидор, и мёртвых воскрешал с Грабовым на пару, пошли лучше у кукушки спросим (а Смерть сидит в углу и хихикает).

   Идём к кукушке, а она сама подохла, - в трубу каркнула.

   Пиcдец - оригинальное создание. То от Шнура прётся, то от Митяева, хрен поймёшь. Но больше всего мне нравится писать стихи с ним на пару - такое славное говно получается! Весело мне с ним, вот только он Удачу на дух не переносит, и съёжывается в неизвестном направлении, когда она приезжает. Наверное, с Кастанедой по полям шляется, потому что при следующем появлении становится ещё задумчивее.

   Удачу тоже не поймёшь, она приезжает нечасто и неожиданно - кер угадаешь, когда она появится в следующий раз, и появится ли вообще, а Пиcдец неизбежен, как Армагеддон.

   - Скоро рассвет, - говорит он, - выхода нет, ключ поверни, и полетели.
   - Куй там, - отвечаю, - если есть вход, есть и выход, не ссы, на крайняк в окно вылезем!