Поэт и муза

"Я ухожу от Вас, быть может, навсегда,
- Сказала муза падшему поэту.
Мне опротивела вся та белиберда,
Которую за чистую монету
Вы преподносите, валяя дурака,
Причем так дерзко и цинично! Презираю!!!
Так надоела Ваша пошлая строка!
Все чуждо! Я к другому улетаю.

Он рыцарь. Он влюблен. Не то что Вы.
Он свою музу нежно холит и лелеет.
Не опасается ни славы, ни молвы.
А рифмы складывать не хуже Вас умеет.
Он пишет о любви, о нас двоих...
О звуках звезд и запахе прибоя...
На память оставлю этот стих.
Взамен лишь одного прошу - покоя.

Я больше не желаю вдохновлять
Того, кто насмехается над чувством.
Кто вместо слова "леди" пишет "б***ь",
Считая сквернословие искусством".

Вас боле не желаю посещать.
Не прилечу к Вам, даже не зовите.
Вот о любви когда научитесь писать,
Тогда и свяжем наши творческие нити...
Тогда быть может я еще вернусь,
Коль посчитаю целесообразным.
А мой уход уроком будет пусть.
Впредь неповадно чтобы было всяким разным...

Поэт отбросил в сторону перо
И посмотрел на музу исподлобья:
"Так ты ж сама из множества миров
Избрала мой! Теперь ломаешь копья?
Уйти решила? Ладно уходи.
Открытой не забудь оставить дверь.
И сам сумею истину найти.
Я знаю, где искать ее, поверь.

Подумаешь! Останусь без стихов.
Их мно итак уже написано прилично.
Стихов как у священника грехов!
Не хочешь быть моей? Ну и отлично.
А я вот не хочу писать о том,
Во что и сам порой с большим сомненьем верю...
Давай сей спор оставим на потом.
Надумаешь идти - не стой за дверью.

Ты, кажется, к другому собралась?
Давай. Вперед! Он ждет тебя, наверно.
Там о любви наслушаешься всласть.
О том, что свято, вечно и безмерно...

А я останусь здесь, в своем миру.
Мне в нём уютно, сухо и комфортно.
Возможно, как романтик, я умру.
Он ведь сейчас поэтом быть не модно.

Уж как-нибудь без музы обойдусь.
Примерно так же, как и раньше обходился.
Да, циник я. И вряд ли изменюсь,
Если за сорок с лишним лет не изменился".

Он улыбнулся как наивное дитя.
Поэт был гением, а значит одиноким.
Порвавши рукопись и, к музе подойдя,
В лицо швырнул ей недописанные строки.

Она стояла со слезами на глазах,
Рука дрожащая едва касалась двери...
А в это время где-то там, на небесах,
Два падших ангела играли на свирели.