Неоконченный рассказ 5

Вот прошел еще один день, а Я так и не узнал имени незнакомки из парка. Но, она оставила мне свой номер на платке. Ведь люди не просто так оставляют свой номер, она ждет от меня звонка, да, да именно так, она ждет меня... Целое Утро Я ходил и думал, что ей  сказать, с чего начать. Не хотелось показаться простаком и начать разговор с примитива: «Привет! Как дела? Помнишь меня, это парень, который упал перед тобою в грязь, ты мне еще свой платок дала.» Тут и ежу понятно, что сочетание молодого человека, который валяется перед ней  весь в грязи и приглашение на свидание – наврядли возможно.
Наверное, так должны были звучать мысли в  голове нашего героя. Но, увы, все оказалось намного проще и страшнее, ибо нет ничего страшнее, чем безразличие человека, ради которого готов отдать свою жизнь без раздумий, вырвать из своей груди еще теплое сердце и отдать доказательство своей любви в её ледяные руки. И пока жизнь будет медленно угасать в еще открытых глазах, он успеет увидеть то клеймо безразличия на прекрасном женском лице. 
Все было коротко и ясно, лишь одно письмо после семи дней молчания: «Сегодня я много думала и поняла, что люблю тебя не так сильно как мне бы того хотелось». Лишь одно предложение обрушило все надежды, которыми он жил эти семь дней тишины. Он мечтал, чтобы эти семь дней длились вечно, чтобы завтра не настало, чтобы он никогда не получил это  письмо… Но он знал… Знал наперед, что это письмо будет, он знал это еще до того злосчастного июля, их первого и последнего июля. Он стер письмо сразу же после прочтения, но не смог стереть его из своей памяти, как же было бы просто, если бы мы могли решать, что помнить, а что нет. Не было бы горьких воспоминаний и сожалений. Есть одно благо – новая сильная боль заставляет нас забыть о старых печалях и обидах.
Прошло еще много времени, хотя, как мы можем решить, сколько это – много или мало. Могу сказать только то, что каждый день казался нашему другу месяцем, а неделя годом. Много чего изменилось за эти «годы». Многое поменялось в его жизни, не изменились лишь воспоминания о ней. О той девушке из парка, чей номер остался на платке, девушка, которая вела себя очень нагло и вызывающе… Она осталась в его голове. Он часто проходил мимо того дома, в котором она жила, а может и живет, мимо тех окон,  возле которых она ходила, а может и ходит. Он не знает наверняка, где она сейчас, но искренне верит, что она там, в том доме, возле тех окон. Возле тех вещей, возле которых раньше она была с ним.
Каждый день он проходит мимо, и каждый раз её нет, каждый раз умом он понимает, что скорее всего в том доме живут уже другие люди, а возле окон ходит другой человек, но спустя минуту убеждает себя в обратном. Легкая улыбка, символизирующая надежду, лишь на миг показывается на его лице и также быстро исчезает. Кто-то давно сказал, что счастье лишь миг.  Наш друг живет этим мигом, не упрекните его в слабости или в нерешительности, ибо не словами, а делом он давно уже доказал и себе и всем, что не просто так ходит по этой земле. Но, будь проклято все! Все, что люди воспевают, чем гордятся и лелеют! Почему самые сильные чувства обречены на самые страшные мученья?! Вопрос не ко мне, да и не к Вам, скорее всего, это просто крик души нашего героя, не будем же отвечать на него.   
Это последняя часть рассказа о девушке из парка, слишком мало наш герой прожил, он просто умер в тот момент, когда Я собирался описать его самое счастливое утро, самый прекрасный день, к сожалению, он умер не счастливым человеком. У него остановилось сердце, после того, как он дочитал последние слова того письма: «я не люблю тебя так, как мне бы того хотелось».

Он ходит  и ест, пьет и спит, улыбка мертвой печатью застыла на его губах…