Мир тяжелых, серых облаков.
Мир безвольно гаснущего света.
Повседневная борьба волков,
За кусочек умирающего лета.
Вихрь страсти… как же это старо
И опошлено людской молвой давно.
Умирающего волка раны
Опаляют кровью полотно.
Мир жесток, безумен… все избито.
И волкам все это не внове.
Взгляд погас, но стаей не забытый,
Волк щенкам привидится во сне.
И оскал ощеренных клыков
В новой схватке за кусочек лета.
Мир из-под свинцовых облаков
И игра предавшего нас света.
Банальность
© Copyright: Максим Чулин, 2012
Свидетельство о публикации №112091001548
Свидетельство о публикации №112091001548
Рецензии