Лики природы мне шепчут на ушко,

Лики природы мне шепчут на ушко,
Вечные тайны хранимые тщетно,
Мелкие, мелкие, мелкие мошки,
Кружат задорно над лунной дорожкой.

Звезды и шелест в ночи мотыльков,
Мне тараторят тирады из слов,
Я обреченно сажусь за тетрадь,
Эти тирады в поэмы слагать.

Не пригодятся мне краски и кисти,
Чтоб рисовать удивленно картины,
Чтобы узорчатый глянцевый листик,
Выглядел свежим и столь же невинным.

Как он висел неприметно на ветке,
Но озорной удалой ветерок,
Вырвался в чащу, будто из клетки,
Бедный листок оказался у ног….

Молча, стоят, возмущаясь, деревья,
Но по ночам пробирает их дрожь,
От невеселого всплеска веселья,
Их возмущенью цена медный грош.

А ветерок, нагулявшись, притих,
Спрятался  в кроне красавицы статной,
И не обиделся гордо на них,
На пересуды Фемиды превратной.

Прелесть безумна, порой бытия,
Но переменчивость так возбуждает,
И возрождает из праха меня,
И вновь творить, не давя, побуждает.

Лики природы они так прекрасны,
Даже осенний шальной листопад,
Может быть, чем-то  до боли потрясным,
И мне напеть для души новый лад.

И я покорно их песням внимаю,
И ублажая желанья души,
Тайную книгу неспешно листаю,
Прячась в безмолвной безлюдной глуши.