11 марта 2012 г, первое...

         Он лежит, никакой,  на твоих коленях, раненный исподтишка корявою клюкою какого – то ОРЗ,   ты растираешь его обнажённые хрупкие ступни водкой, целуя  каждый сантиметр его кожи…., осязание и восприятие которой становится волшебным паломничеством к неведомым сокровищам кладовой любви, в сравнении с которыми все жемчуга и злато Али –Бабы меркнут в своём примитивизме…, его пятки, ступни, покрытые мягкой порослью голени, все -все , к чему прикасаешься ты, превращается в некий вихрь чувств, его насморк и покрасневший лоб окаймляют их поток , направляют в некое неведомое тебе русло, совершенно запредельное твоему пониманию и  такое знакомое твоему богу, что лепит тебя возле него…, создавая достойную оправу  дорогому камню  твоей любви…, очаг господний прямо в алтаре  сердца своего  выпекает  неведомый пирог, слоями которого  являются двое…
  Он весь твой, и он чужой… Он не знает , как вести себя, ты знаешь все…. Какие – то сумбурные твои  слова , и его пронизанный трепетом шёпот «не сегодня….», потом он выскажет однажды тебе свою боль, что – « не сегодня «  было навеяно появлением в твоей жизни Ушастого…, которого ты в первый день своего знакомства  с ним привёл на работу, привёл с  тою лишь целью, чтобы увидел он, как вешаются на тебя бабочки – однодневки…, и что только он среди них является смыслом твоего существования…, как и когда пересеклись их дороги тебе не ясно и по сей день, но, теперь понимаешь ты, что заболел в тот день он не от ОРЗ, а от смятения, нахлынувшего в его душу удавляющего  цунами невыраженного горя…, опять Ушастый, опять повторяется то же самое, что происходило неоднократно, что давило едва распустившийся в эту жизнь  хрупенький листочек его сердца непомерной тяжестью боли,  что окропляло сердце его чёрной кровью похождений Андрэ, смысл и суть его жизни и любви,  родного его…., похождений  от одного, ему ещё не знакомого,  к другому, которого он  узнавал вскоре через пелену  своих слез…, так и не сумев свыкнуться с неизбежностью измен…