Как цветы - наши страсти, горят
Хрусталём - пламенея, в ночи...
Лепестков своих, сбросив, наряд -
Рассыпая огнями лучи...
Отчего же грущу, в темноте -
Благодарно лаская твой бок?...
Нить огня - на последней черте,
Полыхает, меж чувственных строк...
Свидетельство о публикации №112090902588