Андрею Снаговскому

Кто-то пишет о том, что он видит,
городам раздавая приветы,
но пока наша плоть ещё дышит,
мы напишем о том, чего нет.

Мы с тобою не раз прохохочем
сумасбродное наше «Online»!
В своих джинсах, разорванных в клочья,
издавать словари своих тайн

суждено нам, ведь мы недопоняты
большинством своего окружения.
Этой ночью мой ворот приподнят,
я Везувий, дождись извержения.

Суждено нам казаться похожими
на героев прочитанных драм.
В нас стреляют из пальцев прохожие,
разрывая наш мир пополам.

Для кого-то мы просто знакомые
и, быть может быть, даже друзья,
Но есть те, для кого мы, что клоуны.
Что за бред? Так же дальше нельзя!

Я украденный бюст Джима Моррисона?
Я пишу отраженью Кобейна?
А не проще ль нам сбрить свои волосы
и для всех стать лишь Женей с Андреем?

Отнеси же меня полумёртвого
к колыбели моей - Pere Lachaise!
Коль дождусь я начала четвёртого,
то, боюсь, не останется мест.

Куда громче, чем все, пусть и молча,
прокричишь ты "Остынь же, дурак!",
не могу я остыть этой ночью,
мы ж с тобою почти что уж как

тридцать лет на ту сторону рвёмся,
не пугает огнём нас Геенна!
Мы с тобою в Вальхалле напьёмся
недопитого нами портвейна!