Меня изводит эта боль,
Что канули в далекие лета,
Когда могла ждать, как Асоль
Любая принца и паруса.
Когда на свете чувства жили
Высокие и Богом тронутые чуть
И сквозь пространство, океаны плыли,
Чтоб только в очи милые взглянуть.
Уже не будет Дон Кихотов,
Что спать не мог, а лишь мечтал
Да век пришел, век – идиотов,
О них уж Достоевский написал
Любимым руки не целуют…
(Простите, ведь уже любимых нет!)
От скуки люди с нежностью воркуют,
А верность свой теряет след.
И жаль, но мне родиться бы пораньше
На двести иль может триста лет -
Была любовь тогда и доблесть настоящей
Пустыми не были ни слава, вера, честь.
Меня изводит эта боль
© Copyright: Нигора Рахимова, 2012
Свидетельство о публикации №112090808433
Свидетельство о публикации №112090808433
Рецензии