застынут слова на губах, как помада…
их много ли надо?.. они помолчат…
… забудутся долгие дни клоунады…
последнему клоуну орден всучат…
повесят на грудь… заслужил, кучерявый…
растянет улыбку малиновый грим…
пожмут ему руку… потопчутся рядом…
закроют кулисы и двери за ним…
… на улице дождик, рекламы, сирены,
улыбки прохожих… и цирк позади…
играйте другие… крутите арену…
рисуйте на лицах…
когда он один
в холодной квартире, а кажется - в мире…
которые сутки… никто не звонит…
лежит… и постель перепачкана гримом…
лежит… и рука не поднимется смыть…
последний клоун
© Copyright: Прочерк Дождя, 2012
Свидетельство о публикации №112090808431
Свидетельство о публикации №112090808431
Рецензии
Все так литавров звонкие монеты...и не друзей, и не любви...только маска даже перед самим собой...
Спасибо.
Мирослава Весьегонская 09.09.2012 08:56 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Мирослава Весьегонская 09.09.2012 08:56 • Заявить о нарушении
Нет, Ирина, я немного не об этом хотела сказать. Например, вышвырнули человека с работы, а он ничего другого делать не умеет, вот и живет воспоминаниями о прошлом, не хочет и не может забыть времена былой славы. Эти воспоминания - и есть не желание "смывать грим".
Прочерк Дождя 09.09.2012 12:52 Заявить о нарушении
Прочерк Дождя 09.09.2012 12:52 Заявить о нарушении