Не я ли, создавая ваш фантом,
Оставила лишь рыцаря доспехи?
О сокровенном, самом дорогом
Молчу, скрывая горечь той потехи.
Вы ж были маг, волшебник, эскулап,
Сжигали во мне комплексы болезни,
Спасали. А глядели словно раб,
Даря сюжет для творчества, для песни.
Той, журавлиной, что случится в срок.
Не сразу. Через время постиженья.
Так, выждав, на курок нажмёт стрелок
И превратит миг вспышки в озаренье.
Я виновата? Мне идти под суд?
Стоять пред любопытною толпою?
Воображение — вне пересуд.
И я сама вершу суд над собою.
Опять пришла холодная зима.
Опять тоска стучится в мои двери.
И двадцать лет — почти как у Дюма —
Не выдержав, исчезли в лесу звери.
А вот Петрарка пишет вновь сонет
Лауре, промелькнувшей как виденье.
И может, необычный наш сюжет
Не смоет река времени забвеньем.
14 января 2011 г.
Обретение
© Copyright: Алла Богодяж, 2012
Свидетельство о публикации №112090808085
Свидетельство о публикации №112090808085
Рецензии
