Ночной город

Мой город временем убит, в двенадцать

Ночи.

Все спят с единственной заботой:

«Эх, нам бы доработать до субботы

И надо, в пьяный рай врываться,

Срочно»!



Мой город жив два дня в неделю,

В выходные,

Жильцы сбегают из квартир

Надев, наряды перетертые до дыр,

Изобразив на лицах вид веселья,

Из уныний.



Здесь  каждый  дом увяз в рутине

Ротозеев

И вечером, с заходом солнца

Закрыты двери, чернь в оконцах,

Будто Малевича квадрат на той картине,

Из музея.



Кому нужны ночные магазины,

Если,

Все дремлют в каменных мешках?

Как опечаленный смотритель маяка

Спит продавец, за льдом витрины,

В кресле.



Мой город – кладбище, дома могилы

Словно.

Не встретить люд, тут: мрачно, пусто,

По-интровертному мертвецки грустно,

И каждый куст из меня тянет силы,

Злобно.



Сбитыми тропами иду быстрее,

Кроме

Меня здесь ни души и, если

Выходит силуэт вдали, с подъезда,

То вряд ли человек, скорее

Зомби.



Лишь воздух в легких, ритм сердца

Частый,

Свинец на икрах, резь в глазах

Напоминают мне, что жив я не в грезах,

И жжет мне горло, водка с перцем –

К счастью!