Поросший сном

Ты меня не разбудишь, хоть день пляши -
У меня билет на тот край души,
Где рассудок картинно кует ножи
И вставляет их мне под ребра.
И я сплю беспробудно уж энный день,
Согревая в костях ножевую тень,
А уйти оттуда мне просто лень.
Да и что делать здесь безродным?
У меня столько разных приставок "без-",
Что мне в пору напиться и рысью в санбез.
Только он в прошлый месяц бесследно исчез,
Как и все в моей жизни, впрочем.
У меня миллиарды колбочек в ряд
В этажерке плетеной на кухне стоят,
И ни грамма души ни в одной нет. Скорбят,
Правда, только разбитые окна.
Я их сам перебил, как и весь этот дом,
Пока залпами пил старый виски со льдом.
Только мне теперь снова дышать здесь с трудом:
Сквозняки собирают стекла.
Собирают и каждое стеклецо
Мне вонзают в поросшее сном лицо
И сжимают легкие, как кольцо
Потолстевший палец развода.
Мне бы кровью плевать на изрезаный пол,
На себя из канистры лить нитробензол,
Поджигать. Но мне лень, а ты будешь зол.
Так и сплю все сильней год от года.