Дети осени

Совместный проект авторов Юлии Рахманиновой и Сашки Михайлова:



Ю.Р

Итак: последних летних капель
на языке не удержать.
Приготовляет время скальпель
скупого зимнего ножа,
однако есть ещё мгновенье
медовой дынности луны,
цветка осеннего горенье
и неприкаянные мы
среди осевших чёрных копен,
что - убиенная трава,
ломающие хворост копий
о неуклюжие слова -
мы, дети осени, мы - дети,
проклятой взрослости своей,
с большой дырой в иммунитете,
заложники любых дверей.
Мы ждём того, что будет с нами
и чем заведует лишь Бог.
И сентябрачие нам камень
на перекрестии дорог.



С.М

 Прохладны осени измены.               
 На перекрёстках сыпью строк
 Ложится график переменный
 Надежд, усилий и даров

 Калины пьют дождливый полдень,
 Ручей сравняется с рекой
 И беспокойством птичьим пройден
 Простор за узкою межой

 Каким-то тридесятым чувством
 Читаем тонкие холсты
 Судьбы своей и тем послушней
 Дела привычной суеты



Ю.Р

Да, есть секрет, но Вам я выдам:
любой, кто августом клеймён,
по чиркающим леонидам
гадает в зеркале времён.

Сие не требует двух мнений,
душе не ведом детский страх,
когда мы грузчики сомнений
в ночных проверенных портах.

И партеноциссус кровавый
способен будни освещать
нам, чадам осени...забавы -
печать, печальная печать...

Осентябрённые до срока,
беспечные как флюгера
не верим мы, что ты жестока -
грядущей осени пора...




С.М

 Я занят к Августу любовью      
 А остальное всё пустяк,
 И эти дни немногословья
 Опять введут меня впросак

 Тяжелых туч под ветром стылым,
 Холодных рук на фоне дня,
 И так похожие на иней,
 Скорее, контуры меня

 Всё это так, век плавно тает
 День ото дня терпя измен,
 Да только Август не пускает
 И ткёт чудес прелестный плен.

 Ему предамся. К изголовью
 Сентябрьских дней несу букет
 Из острых астр холоднокровных,
 Как утонченный свой сонет…



Ю.Р

Так спросишь в сумерках: Но кто Вы?
И влагу кожей ощутишь.
Остатки августа медовы
и удивительная тишь...
Скорей бы думалось - хоралы,
но слух обманывая, чу! -
лишь всплеск в листве да бриги алы
над головой...и я молчу...

Целуя гроздь, рукой небрежной
со лба откидывая прядь...
Вы мне не гость, а мне быть нежной,
ссыпая буковки в тетрадь?
Вы мне не гость, но постоялец,
Я Ваших дней не тороплю,
средь книг поваренных и пялец,
Люблю? - выслушивать - Люблю?

Банты, линеечки косые,
ботинок новости в сезон -
простые вещи непростые...
и торопиться не резон.
Когда накатанной дорогой
укатит летняя арба,
сентябряносица-эклога
сорвётся яблоком...судьба? -

и глухо стукнет в подреберье,
как дверь, распахнутая в сад,
в глухие спутанные дебри -
Куд-да?! - и схлопнется - Назад!
Там пахнет бархатцами, тленом,
дождём, отжившею травой,
там правит осень - рыжий демон,
в колена плещется - Я твой...

И закусив губу, зажмурясь,
шагнёшь как в пропасть в черноту
распяленных, как пряжа, улиц,
к черте и дальше - за черту...


С.М

 Шагнём, конечно. Осень выльет 
 Нас из бокалов в свой черёд,
 И кряжи улиц снова пилим
 Где черт нет в сумерках и чёрт

 Даст нам досады, ощетинит,
 Закружит вновь и, как дракон,
 Своим хвостом листы отринет
 Спиралью желтой над мирком.

 И станет осень. Палой молью
 Я стану шествовать по дням.
 С любовью к Августу и болью
 Что этих дней не удержал.

 Что не допел, не стал сердечней,
 Не дал вам столько, сколько мог…
 И пепел строчек пылью вечной,
 Как снегом выбелит порог



Ю.Р

Сентябрь диктует нам в тетрадки
и не жалеет сочных слов -
Пишите в ряд: висок рабатки
разногейхерово багров;
в пруду пора парчововодья,
а кучевое бурлачьё,
забросив праздные поводья,
в высях шатается ничьё.

Штандарт плюща на длинной палке;
сам воздух - ода сомелье;
воспоминанье о рыбалке -
рыбёшек вяленых колье
в вокзальной сутолке веранды;
болотных раструбы сапог;
порог и яблонь сарабанда,
и леса палехский чертог.

Сентябрь ментор поневоле,
а мы бессменно школяры...
Что говорили Вы о моли
в предверьи белой мошкары?
Не верю! - не с того, что с пылу
своей горячности сужу -
зима ли русская постыла? -
придёт пора - разубежу.

Всё в свой черёд - грядёт, минуло...
не потому ли, что душа,
когда всё, кажется, уснуло,
способна мыслить...не спеша,
чтобы в каком-нибудь апреле
очнуться, набирая ход
и жить - к июню - на пределе,
пока сентябрь не подойдёт
как прежде - пряный, венценосный,
в златых расшитых рукавах,
и нА сердце осядет росно,
и воцарит на всех правах
внутри меня ли, Вас - не важно,
важна лишь малая деталь:
сентябрь царствует не в каждом.
Скорее радость, чем печаль.


С.М

 Почти дичков, почти лилов,            
 Краснейших яблок планетарий,
 Им нет числа а мне нет слов.
 Гербарий всех араукарий.

 Дача. Ёлочки, пруд, водоём.
 Здесь шоколадниц зимний сон
 Здесь очень, очень старый дом
 Надежд лишён, фронтоном смешон.

 Там каждодневная усталость,
 Спит подорожник и шалфей,
 И крыша, кажется, впитала
 Десятки лет сплошных дождей.

 Чехол времён, сосуд беды,
 Последыш нищенской судьбы.

 Сентябрь без этого не месяц.
 Напоминает, слёзы льёт,
 В канавы старого поместья…
 Так год за годом, каждый год...



Ю.Р

Дома, напившись судЕб,
имеют профиль и фас,
и всё - девиз или герб -
у них похоже на нас.

Пока мы ходим в моря,
пока мы ищем любви,
дома - порты-якоря,
мечтают о vis-a-vis

с детьми своими и ждут,
горбатясь кровлей, года.
Дома у нас не крадут,
а мы вернёмся, когда...


Когда у снега - объём,
когда у солнца - зенит...
и дом как колокол - доммм -
верандно счастьем звенит.

..........................

Мы ценим с возрастом печь,
мы любим с возрастом сад.
Нам нужно место - залечь
и отмотать всё назад,

обратно к детстким мечтам
на нулевой километр,
где семицветик цветам
не ограничивал спектр,

туда, где будущность - та! -
как ослепительный свет...
и понимаем - тщета -
с вершины прожитых лет.

И шрамы ноют к ветрам,
и переменам погод,
и дом (а думалось - храм)
давно не лекарь невзгод.

И пройден наш Эверест,
освоен и позабыт,
и всё печально окрест,
и дом печально-сердит.

У дома голос охрип -
боталом из бересты,
и сад топорщит вихры
и осень с нами на "ты".

..........................

Вам ныне грустно, мой друг?
Шопен. Минорное ре.
Вот так в душе Петербург.
Особенно в сентябре.


С.М

 Мне грустно? Да, такое это время
 Топить камин и августом дремать
 И, просыпаясь, думать, что на свете
 Вселенская и тишь и благодать

 Раскрыть окно и, поминая всуе,
 Терпеть прохладу, влагу и ветра,
 К следам загара осень уж ревнует -
 Счастливая, бескрайняя пора!


Ю.Р

Шоколад каштанового плода
сбрасывает колкую броню -
здесь продуманность. Тебе, моя природа
беззащитность в вины не вменю.

Полированный, с большим пятном родимым,
на муаровых разводах кожуры...
Если это так необходимо,
проживу на свете без коры.

Шелкогладкий, словно конь каурый,
деревянный гОлыш есеней...
А по мне - неплохо быть и дурой -
потому: теплее и ясней.

Симеон-летопродавец брешет -
сентябрахий летом не грешит...
А меня становится всё меньше
по причине паводка души.

День Аспосов - осенИны втОры.
Бег их, как судьба неумолим.
А по мне - всю жизнь на разговоры.
Отмолчим ещё своё. Отледеним.



С.М

 Мы говорим сегодня обо всём,             
 О том, что дождь гудит сплошным фонтаном,
 Плодами яркими бродяга ветер пьяный
 Деревья, закачавшись, отрясёт.

 Нас гонит эта сфера перемен
 Кого в депрэ, кого по воле ветра
 Но постоянно слушаем ответы,
 И тонко ощущаем сей момент.

 И у погони есть благая цель –
 Рассматривать себя всегда вчерашним,
 Ещё не знавшим, но и не терявшим,
 Не повторяя: Господи, уже?..

 А день был незаконченно длинен,
 Далёк финал, как в первый час рассвета.
 Но это только осени приметы
 И соло бесконечное времён.