Художник

Он - очень странный человек…
Он летом рисовал грозу и небо.
Он проклинал свой новый век,
Когда он в старом даже не был.

Зимой цветущие поляны
Он рисовал.
На тонкой ткани
Он тайну времени познал.

Весной ковер из ярких листьев
Ему лишь снился по ночам…
И на холсте из тонких нитей
Он ленту времени вязал.

А поздней осенью встречал весенних птиц,
Их чудо-пение он осознал
Как пенье чистое девиц.
Он на холсте своем красоты жизни познавал.

А этим днем ложились звезды и луна
В своем сиянии ночном
На бледные и грустные полотна чудака,
Но знал об этом только он.

Художник этот рисовал еще людей,
Их настроение передавать умел.
И вроде бы прошло не так уж много дней,
Но очень тот художник постарел.

Все дело в том,
Что он не красками картины создавал.
Все дело в том,
Что цвет своих волос он за основу брал.

Свою улыбку щедро раздавал,
Глаз доброту и детский смех в картины он вложил.
Свое искусство он не продавал.
Он был художником и только как художник жил.