На площади книг...

Эй, кто здесь в пурпурной затасканной тоге?
Седая старуха в платке или, просто, монах?
Омою на всякий пожарный прохожему ноги,
рушник постелю на грязных полах...
Но мимо прошёл... Не мне эта тень.
Кого он искал, себя оглашая?
Мол - " Ангел я падший!" и прочая хрень...
Исчез, привидением чёрным ветшая.
Но, вдруг, осветилось бумажное поле,
там буквы кривились дымами кальянными:
"Ищу человека с железною волей,
я дам ему грамоты, письма охранные.
Кто храбрый, пусть выступит первым,
подарок ему наперёд от меня -
вот зубы стальные, железные нервы,
ещё подведу вороного коня..."
Был запах. Дышать? ...В поясок.
...Где головы верных защитников веры?
Как страусы прятали в чёрный песок,
ковали засовы на старые двери...
Но, где-то нашёлся один из тщедушных.
Обкурен, безумен, небритый и пьян,
он вился верёвкой, тянулся в проушину -
в тот самый кроваво-белёсый туман.
Но, чтоб до лозы,
ему далеко...
Над верхней губой чернели усы.
Мир в щели окон
увидел вдруг лычки
(кресты или звёзды, а, может быть свастика).
На площади книг полыхнуло от спички -
движение ластика...
- Кой чёрт?, -
Кто-то крикнул затравленно, глухо...
...И тут же был стёрт
метким выстрелом в ухо
из рамы окон...
К чему этот сон?

07.09.2012