из цикла буреломы души

В серых прочерках алый рассвет
птичью ругань кладет под язык,
сводит сном всю усталость на нет,
забываясь прохладой на миг.

утро девой хмельной,да порочною
в полный голос истошно застонет.
расплетенные косы к полночи
белизною в росах утонут.

так пусть встретят кто хлебом,кто солью
на полотнищах синью расшитыми,
зазывая в дом на застолье
обветшалых,как я,неумытых.

под поклоны меха раздувая,
затянуть за любовь,да за веру.
полюби ж ты меня та-чужая,
хоть в последний раз ,так же как в первый!
*****
Вечной зелени хвойный наплыв,
по кускам моего бездорожья...
коль поем о руси-так в надрыв
криком,ором-иначе не можем.

коль рубашку,так белого льна
нараспашку поля оголяя.
есть для каждого где-то земля,
что для сердца своя,не чужая.
*****
Крапит рассвет обугленную даль,
рассеян плес скучающей реки.
и тянут в тиховодие корабль
небес поблекших звезды-бурлаки.
сегодня сны закинули в жизнь уды,
да наживили на крючки тоску,
для сотен жизней и изжитых судеб,
что шли всегда у них на поводу.