Исписанные страницы...

Исписанные страницы
Манят роковым теплом,
Сюжетные вереницы
Ложатся на буквы веслом.

Чернила скрипят на бумаге,
Бумага скрипит на столе,
Дымятся в безудержной драке
Слова, прилетевши извне.

В обычной ли комнатке ночью,
В усохшем ли днём кабаке,
Назло ли, на радость ли прочим,
Бушует торнадо в руке.

Всё просто, до ужаса просто!
Ты только ему не мешай
И в дверь не стучись с морозом,
И томно не вопрошай.

Он - Автор. Имеет он право
Создать дополнительный мир:
Кого - погубить, кому - славу;
Решит, кто - фанат, кто - кумир...

Но всё это только вначале,
Впоследствии сам персонаж,
Не зная глубокой печали,
Устроит свободный кураж.

И тот человечишка с ручкой,
С пером или с карандашом,
Орущий... ну или беззвучно,
Одетый... а вдруг нагишом?..

Короче, забывшись навечно,
Он будет записывать всё,
Что сей персонаж так беспечно
Ему сразу преподнесёт.

И станут бессильны метели
За треснувшим тонким окном.
И сдохнут клопы в постели,
Пока в свет рождается том.

Порвётся местами бумага,
Чернила прольются впотьмах...
История станет сагой,
Останется светом в вехах.