Твой острый профиль.
Терпкие глаза, и рожь волос.
Нет, я не помню цвета взгляда.
Момент случаен.
И совсем не жду, что ты поймешь,
Насколько хочется быть рядом.
По венам – пьяная весна.
Мы время выпили до дна…
Как странно, я совсем тебя не знаю.
Мой идеал – неверный сон,
Наивен сердца нежный звон,
Я притяжение печально отрицаю.
Ты говоришь, не видел зло,
Но это, право, не спасло
От знанья боли, грусти, крика, ночи, раны.
Но ты все так же устремлен,
И вкусом крови не сломлен.
Куда ты держишь путь, ответь, в какие страны?
Ни словом больше – не скажу,
Лишь расставанье задержу,
Но не спрошу, не попрошу о лишнем.
За что, зачем я так спешу?
Я строк тебе не напишу,
Не зная адреса, а мысля о всевышнем.
Прости, и может быть, прощай,
Не говори, не обещай.
Я так боюсь забыть твою улыбку.
А может, этот сон и твой?
На миг не уходи, постой…
Ты вспомнишь обо мне, услышав скрипку?
История сна
© Copyright: Дарья Цапфа, 2012
Свидетельство о публикации №112090705520
Свидетельство о публикации №112090705520
Рецензии