Твой голос звучит чуть грубо,
Подушка мокра от слёз.
Прости же меня,мой любый,
Что я до тебя дорос.
Прости,что меня душили
Петлёю избитых фраз,
Прости,что со мной спешили
Брататься,как в первый раз.
Прости,что терял и нежил,
О чём иногда жалел,
Прости,что по жизни не жил,
Но всё-таки встал с колен.
Почти ненавижу долю
И в сердце шальную кровь,
Что я не своею волей
Тебя обделяю вновь.
Но ты закрываешь уши
И милые мне глаза.
Так как же ты будешь слушать,
Что вынужден я сказать?
Твой голос звучит чуть грубо,
Подушка мокра от слёз.
Прости же меня,мой любый,
Что я до тебя дорос…
***
© Copyright: Дочь Революции, 2012
Свидетельство о публикации №112090700478
Свидетельство о публикации №112090700478
Рецензии