Миф

И грянет век великих катастроф:
На брань цивилизации сойдутся.
И оживут кошмары адских снов.
И кровью яви призраки упьются.

И заразившись славою отцов,
В последний бой свой выйдет Русь, ликуя,
Чтобы стяжать дражайший из венцов -
Бессмертия. Лишь об одном тоскуя -

Не будет уж, возможно, никого,
Кто б миф сложил об этом бранном пире,
Где будет лить рекою кровь врагов
И чести гимн мечи играть как лиры.

И молнии подобно Русский Царь,
С Хоругвью Спаса, с тысячью "бессмертных",
Тьму рассечёт. И ад охватит гарь.
И тот впервые ужаснётся смерти.

Со славой падшим срам неведом. Так
Падут и Царь, и Русь. Однако аду
Придётся снова уползти во мрак,
Лишившись всех почти своих отрядов...

И будет ночь. И маленький Поэт
Царя отыщет и из рук, рыдая,
Возьмёт Хоругвь. И понесёт в рассвет -
Туда, где Муза верно ожидает.

И миф создаст, где смертью смерть поправ,
Народ и Царь во славе возродятся;
И Русь опять вернёт на землю Правь;
И будет снова ад её бояться...

Придёт весна. Поэт и Муза род
Продолжат Русский, как и связь столетий.
И будут свято верить, что придёт
Царь за Хоругвью на заре, с рассветом.