«Мы скрываемся в норах, мы тихи, как мыши:
Зарываемся в книги, вгрызаемся в слово…»
Почему тебе грустно, когда ты не пишешь,
А напишешь – и боль обнажается снова?..
Так (ты помнишь ?) срываешь с царапины в детстве
Загрубевшую корочку, нежную кожу
Открывая и чувствуя памятью сердца,
Что с коростою этой смириться не можешь…
Так живут на юру, на ветру, на припеке,
Так побеги теплиц разрушают устои,
Так рискуют дышать – и на выходе строки
Выпускают, как ящерок вглубь травостоя…
Обернешься – и солнце врывается в душу,
И нора не спасет – Это было и значит,
Что в зрачках, как печать, этот свет – обернувшись,
Ты не сможешь себе показаться незрячим.
Обернешься
© Copyright: Евгения Жаркова, 2012
Свидетельство о публикации №112090607245
Свидетельство о публикации №112090607245
Рецензии