Моему отцу

Ты, "тряхнув   стариной",
Снова выйдешь  на сцену
И споёшь   про  Россию,
В которой родился и рос,
Про цветы на лугу,
И  поля   золотые,
И про    русские   избы,
В окружении белых берёз.

И в потухших глазах
Вдруг мелькнёт огонёк озорной,
Все  морщинки   исчезнут,
И годы растают, как иней.
Знай, отец,  для  меня -
Ты всегда молодой:
Смуглый, стройный юнец,
В шинели, посеревшей от пыли.

Ты всё тот же мальчишка,
Глядящий из окон вагона,
На   суровый     пейзаж,
Убегающий  в  синюю даль,
Там    увидишь     огни,
Из домов своего гарнизона,
И отсюда начнёшь свои будни
И   свой     календарь.

А потом  будет  служба,
Куда- то летящее время,
Молодая      жена,
Неустроенность и  суета.
Будут праздники, будни,
Нарядов тяжёлое  бремя,
Обожженные  руки и  ты,
Выносящий детей из огня.

Нет,  не сразу  заметишь,
Как волосы станут седыми,
И   осеннюю   песню  свою
Пропоёт     листопад,
Белый    выпадет   снег,
Дети       вырастут -
Станут      большими...
Сердце    воина  заноет,
Но нет уж  дороги  назад.

И тогда ты тряхнёшь стариной,
Робко    выйдешь   на  сцену,
И     метели     утихнут,
Ручьи, как  весной  зажурчат.
И опять я   увижу  мальчишку,
Из      далёкого    времени,
С     озорными      глазами,
Которым всегда двадцать пять.