к N
Вручу тебе букет своих волос.
А что ещё себе позволить может нищий...
Усыпан путь твой лепестками Гроз,
Бравурно ветер туш тебе отсвищет.
Не тунеядец я. И не аскет.
Но бьюсь, выходит, стерлядью об наледь.
Всех дивидендов за полсотни лет -
Лишь гнёт усталости. Да память.
А в памяти — Гоморра и Содом:
Вначале сплошь тревоги и авралы,
Потом отставка, сумасшедший дом...
А дальше — алкогольные провалы.
Полей моих божественная квота
Не осыпала благодатным градом.
Меня Господь с высот орлиного полёта,
Знать, не нащурил близоруким взглядом.
Но до сих пор, как с вьюшкой трос,
Ты рядом.
Букет редеющих волос -
Награда.
Вручу тебе букет своих волос...
© Copyright: Марк Ахметов, 2012
Свидетельство о публикации №112090606640
Свидетельство о публикации №112090606640
Рецензии