Стихи рождаются из скрежета зубов,
Из волн, все на своем пути крушащих.
Они рождаются из ненависти слов
И боли, из души моей торчащей.
Они, как вдаль летящая стрела,
Рифмовками сердца насквозь пронзают.
Они - сироп из горьких ягод зла,
Из грязи подзаборной возникают.
Поэт не пишет, как прекрасно все кругом,
Он не надеется, что скоро станет лучше.
Смертельно болен он и пишет о другом:
О том, что бесит каждый день и душит.
Рассеять бездны жизни непроглядный мрак,
Поднять со дна все то, что там оселось,
И наложить чернила на бумагу так,
Чтобы на ней осталась жизни серость.
О поэзии
© Copyright: Терентьев Руслан, 2012
Свидетельство о публикации №112090606278
Свидетельство о публикации №112090606278
Рецензии